Moi j'ai les nerfs qui craquent / Avez-vous entendu / Donnez-moi l'eau d'un lac / A boire jusqu'à peut plus

Je ne sais plus quoi faire / Avec ces mains qui fondent / J'ai mes forces qui lâchent / Plus que je n'aurais cru

Premiers jours à se battre / Opération survie / Je ferme les volets / Et les fenêtres aussi

Mais cinq jours à la chauffe / Etouffantes les nuits / Quand même l'air manque / Est-ce que c'est une vie !?

J'ai le corps plein de larmes / Et j'ai les mains qui fondent / Y'a le monde qui crame / N'a-t-on pas tout fait pour ?

On veut pas que l'enfer / Se présente à la porte / Mais c'est bien notre faute / Si l'été c'est un four.

 

© 23 août 2011 TS

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Pauvre soupe d'épeautre

Ce poème tari 

Poussière d'oripeaux

Le poète meurtri

Qui ne peut plus écrire

Une ligne après l'autre

Et qui pour se nourrir

Dévore crues les vôtres !

© TS, 14 août 2011

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Où va l'inspiration

De tes vertes années

Qu'en est-il de ce verbe

Moins immortel qu'inné

C'est comme si le mot

Sur la page ânonné

Pour une lettre en trop

Venait te rire au nez !

© TS, 15 août 2011

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L’égoïste vulgaire, son ego son orgueil

Depuis bientôt trente ans le transforment en aveugle

On parcourt le pays pour lui rendre visite

Il trouve ça normal, même s’en félicite

Ce n’est que ce qu’on doit comme on le doit aux rois

De faire tout ce qu’il veut lui qui se prend pour Dieu

Il donne des leçons, montre du doigt les autres

Et s’indigne qu’on frappe à la mauvaise porte

Que ton Église est froide, Gaël, mon vieux frère

Tu ne te rends pas compte du mal que tu peux faire

Et ma mère est partie sur ta brève injonction

Pauvre apôtre meurtri qui tressaille à ton nom

Vois-tu mon plus grand rêve était d’aller dimanche

A l'église du Bourg où chantent les fidèles 

Et de prier pour toi qui te trompes de route

Mais comme tu t’en doutes je ne pense qu’à elle

Mon cœur se décompose chaque fois que le prêtre

Vient à poser sur moi ses regards scrutateurs

A croire que je suis le plus lâche des traîtres

Mais faut-il avoir honte d’être transi de peur ?

 

     © Thaddée Sylvant, 3 août 2011