Sur des chevaux blanchis d'écume
Nous aurions pu nous échapper Mais le vent chaud soufflant de Cumes Etait peuplé d'ombres drapées La Sibylle aux cils bleus La Sibylle a parlé Secrète plainte du sépulcre Au clair de lune un rien bleuté Echo d'oracle est-il obscur ! Folle prêtresse as-tu la clé ? La Sibylle aux cils bleus Dans son antre se tait © TS 26 mars 2011
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