Ça sent le feu.
Brouillard doré
Sur la rivière
Aux arbres verts
Si tu savais
Le mal qu’on peut
Nous faire
Et qu’on nous fait.
L’enfer.
C’est quand il faut
Quitter
Cette lumière
Et ces couleurs
Cette rivière
Et son odeur.
Fumée.
Des jours anciens
Réduits en cendres
Dont il ne reste rien
Qu’un brin de chanvre
Assez de corde et de chagrin
Pour se barrer
Mais sans se rendre.
Ça sent la fin.
© Mai 2010 Crisis, TS
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