Retour, le souffle court

Si j'ai laissé mon nom sur les marches d'un temple

C'est parce que j'ai lu de vrais poètes. Honte à moi

Qui me prends pour ce que je n'ai jamais été

Peut-être.

Ces poètes gravissent les degrés du temple

Dispersant mon nom sous leurs semelles de vent !

J'ai très peur maintenant qu'il n'y ait que ma tombe

Où l'on puisse lire ces mots : Thaddée Sylvant.

Le temps ferme la trappe sur l'alchimie du verbe

A vivre dans le noir il sent fort le salpêtre

Vestiges de jeunesse et reliques profanes

Leurs cendres fossiles ont-elles trace de mon âme ?

Je suis comme un guerrier dont on brise le glaive

Que l'on force à passer sous les fourches caudines

Mais autant que je doive fléchir mon échine

Je m'acharne à signer mes écrits dans la terre.

J'arrache à poignées l'ortie blanche, le chardon

Le fer de lance bleu, la folle vigne vierge

Je noircirai mes traits aux boulets de charbon

Pour qu'on me reconnaisse à ma pupille verte

Et puis je partirai comme je fais toujours

Explorer les planètes que désertent les autres

J'y brûlerai sans doute mes dernières cartouches

Pour revenir un soir sans m'excuser de rien.

Rejoindre mon temple, au moins ce qu'il en reste

Un atlante amputé de ses mains, de sa tête

Et fièrement défile une armée de poètes

Qui me saluent de loin, qui me connaissent

... Peut-être.

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