J'enfilerai des mots / Libres / De ne rien vouloir dire / Et j'en ferai des phrases / De fer et de porphyre / Des onguents rouge pâle / Capables de guérir / Tous les écorchés vifs / Qui ne se plaignent pas.

Des paragraphes interminables / De poétiques bêtises / Des pages et des chapitres / De noms communs sans verbe / Qui chantent à tue-tête / Dans des patois obscurs / Que même les montagnes  / N'ont jamais entendus.

Des livres et des volumes / Ou plutôt des grimoires / Dont les serrures sautent / Sous la pression des mots / Des mots que je veux libres / De ne rien vouloir dire / Qui ne servent à rien / Qu'à remplir les grands coffres / Et crever les abcès.

L'oeuvre d'une vie / Bancale et stérile / Comme un oiseau blessé / Dont on sent la carcasse / Palpiter sous le doigt  / Des mots / Tout de quinquois / Libres de ne rien vouloir dire / Mais qui diront quand même / ... Pourquoi. Pourquoi.

Bibliothèques en bois / Qui fleurent bon la cire / L'abeille butinant / L'encaustique ambrée / Croulant sous les feuilles / Volantes / Volées au silence / De très vieux manuscrits

Parchemins / Epars / Pillés.

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