Je n'aime pas l'été

Ni sa lumière blanche

Où toute vie s'éteint

Comme en ville un dimanche

 

Ô lac de mon enfance

Que tu me parais loin

Comme au noyé la planche

Échappant à ses mains

 

Je tourne en rond chez moi

Dans la chaleur épaisse

Je suis à bout de forces

Et j'en ai plus qu'assez

 

D'entendre chaque été

S'émerveiller les gens

Sur ce maudit soleil

Qui nous fait tant suer.

 

© Juillet 2012 Credo, TS

La cabane et son lac

Son carreau sous les cordes

Elle respire le calme

D'une nature morte

 

Un pichet sur la table

Un lit tout chiffonné

L'admirable beauté

Du vieillard boucané

 

Le pêcheur et mon père

Discutent à voix basse

C'est plus fort que la messe

Lorsque les anges passent

 

On entend par la porte

Un bruissement de feuilles

C'est les arbres qui poussent

Leurs branches sur le seuil

Des arbustes qui poussent

Leurs branches sur le seuil

 

Tellement à l'écart

Du boucan de la ville

Qu'on est seul sur la carte

On se croit sur une île

 

Et j'écoute mon lac

Âgé de quelques siècles

Me rappeler le pacte

Que je signais hier

 

De lui confier mes cendres

Et mon bon souvenir

Mais avant ça je pense

Tout simplement y vivre.

 

(c) juillet 2012 Credo, TS

A-t-il attelé ses chevaux à l'orage ?

Attila

Centaure à poitrail d'homme

Attirant tyrannique

Incendie mes atlas

N'a-t-il pas réduit en cendres

Attila

Cet indomptable sang

De ma prime jeunesse

Indécente et sauvage

Et descend des montagnes

Attila

Quelque chose d'un feu

Qui s'éteint doucement

Comme des cheveux d'ange

Que disperse le vent.

(c) Juillet 2012 Credo, TS