Marcher seul, en chemin vers d'ombrageuses villes qui ne sont que des points comme sur l'eau des îles

Marcher seul en chantant contre l'orage fou les cieux lourds de nuages la fin révulsée d'août

Coucher seul, au rivage d'un rêve, et se mettre debout dès que le vent se lève

Marcher de l'aube au soir sans détourner la tête attendre que l'étoile entrouvre une fenêtre

Marcher vite et sans peur doubler toutes les villes jusqu'à la dernière heure de loin la plus fragile

Et coucher dans les herbes avec l'épouvantail qui taquine les merles et fait peur au mistral.

     © 30.08.12 Credo, TS

 

L'été prend la route

Des beaux souvenirs

L'hiver qu'on redoute

Vient taper aux vitres

 

Goutte la pluie goutte

Sur les fleurs sauvages

Effeuille les pages

De feu le mois d'août !

 

© 30.08.12 Credo, TS

   

 

Le collectionneur de papiers buvards s'appelle un papibeverophile, un papyrencosbibéphile, un papybeverophile, un potorchartophile ou aussi un pictopublicephile, néologismes forgés à partir du latin ou du grec.

 

  Moi je veux juste écrire

Avec ma plume noire

Sur du papier buvard

Assoiffé de son encre

 

Où je raconterais

Peut-être un peu ma vie

Mais c'est entre les lignes

Qu'il faudra me comprendre

 

Je ne suis pas du style

A parler en direct

Mes humeurs versatiles

Sont craintives et secrètes

 

Et quand tombe le soir

Que le monde s'arrête

Alors des tas d'histoires

Me passent par la tête

 

Mais le papier buvard

Il boit toute mon encre

Et ne reste des mots

Que leur trace odorante.